THIS POEM KILLS FASCISTS #7 – VITTORIO SERENI, DIARIO BOLOGNESE

  VITTORIO SERENI DIARIO BOLOGNESE   Io non so come sempre un disperato murmure m’opprima nell’aria del tuo mezzogiorno tanto diffusa ai colli dentro il sole tanto quaggiù gremita e fumicosa. E non è fiore in te che non m’esprima il male che presto lo morde, non per finestra musica s’inoltra che amara non ricada […]

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THIS POEM KILLS FASCISTS #6 – VITO RIVIELLO, LE PAR…

  VITO RIVIELLO LE PAR…   Le parole viaggiano, dislocano, certe parole a noi un tempo care, sono altrove e sotto estranei cieli. Altre bocche riempiono, altri pensieri. Su sdrucite moquette su poltrone sventrate si riabilitano nella loro funzione, senso-controsenso. Con noi sarebbero smozzicate, ad ogni uso perderebbero senso, significato… ca… ca… ca… pi… pi… […]

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LEVANIA AL MONTE ECHIA: ECHI, LUNA, POESIA

Venerdì 14 dicembre alle ore 18:00 presso la Mapilis Gallery (Palazzo Serra di Cassano) si è tenuto un reading poetico organizzato dai redattori della rivista di poesia Levania nell’ambito della prima edizione di Montedidio racconta. Qui di seguito potrete consultare il programma completo dell’evento.  

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THIS POEM KILLS FASCISTS #5 – AMELIA ROSSELLI, SE L’ANIMA PERDE IL SUO DONO

  Amelia Rosselli   Se l’anima perde il suo dono allora perde terreno, se l’inferno è una cosa certa, allora l’Abissinia della mia anima rinasce. Se l’alba decide di morire, allora il fiume delle nostre lacrime si allarga, e la voce di Dio rimane contemplata. Se l’anima è la ritrosia dei sensi, allora l’amore è […]

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THIS POEM KILLS FASCISTS #4 – DEREK WALCOTT, UN LONTANO GRIDO DALL’AFRICA

Derek Walcott Un lontano grido dall’Africa   Un vento scompiglia la fulva pelliccia Dell’Africa. Kikuyu, veloci come mosche, Si saziano ai fiumi di sangue del veld. Cadaveri giacciono parsi in un paradiso. Solo il verme, colonnello del carcame, grida: <<Non sprecate compassione su questi morti separati!>>. Le statistiche giustificano e gli studiosi colgono I fondamenti […]

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THIS POEM KILLS FASCISTS #3 – Wallace Stevens

  Wallace Stevens XIII   Tom-tom, c’est moi. The blue guitar And I are one. The orchestra   Fills the high hall with shuffling men High as the hall. Te whirling noise   Of a multitude dwindles, all said, To his breath that lies awake at night.   I know that timid breathing. Where Do […]

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